почему они исчезают?

Почему они исчезают? Немного пыли и тополиного пуха, и я глотаю воздух ртом, но ветер выхватывает его у меня и уносит ввысь. Там вверху, несмотря на голубизну небес, злится Бог. Он смотрит на меня и безмолвствует уже много дней. Так почему же они уходят, эти хрупкие строки? Рифмы, как ладан струятся сквозь листья деревьев, но я бездвижно лежу на траве.
"Я знаю, есть конец у всех дорог,
Я знаю, есть конец у всех мелодий,
Струится между пальцами песок.
Я чувствую, как все уходит..."
Мне вспомнились слова Елены Войнаровской. Ну что ж, жаль, я не успела, да и она это сделала лучше чем я.
Почему мы больше не пишем? Кому-то надо два литра пива на пару строк, кому-то наблюдать немного красоты. Каждый ищет вдохновения в чем-то, и мы выжимаем из себя рифмованный текст, правильный, граненный, но безнадежно квадратный. Стихи, как состояние души, где они? Стихи, как стихийный поток мыслей, где?
И я продолжаю хватать за эту псевдопыль, псевдоогонь, псевдодождь, прозрачные струи света, чтобы найти хоть каплю начала. Эфир, как тревога, несет в себе ток. Дорога, дорога - мой стоптанный Бог! И все. Больше ничего здесь нет...

воспоминания о ней

Столько пустого пройдено. Дорогой от мечты до самого конца. Чем сильней я становлюсь, тем слабее позволяю себе быть. И вот сейчас, мне, кажется, за что бы я не бралась, у меня все выйдет. Терзаемая сомнениями, я взялась за слова. Сливая их в предложения, я строю карточные домики на ветреном пустыре. Слушаю музыку памяти, и она звучит, будто запись на старой граммофонной пластинке… прислушиваясь, я едва готова разобрать себя по частям, выуживая нужные мне воспоминания. И собрать себя заново. Едва.